Lecturas julio 09

El ministerio del miedo
Graham Greene
[1943]


Un poco de espionaje en la Londres bajo bombardeos de la Segunda Guerra. Arthur Rowe gana una torta en una feria... a partir de ahi nadie es quien parece, Rowe se embarca obsesivamente con el objetivo de desenmascarar la trama que sospecha, mientras batalla contra sus propios recuerdos, tal vez más devastadores para él en sus efectos prácticos, que la propia guerra.

La historia aunque no me llegó a atrapar, fue lo suficientemente entretenida como para darle a Greene una segunda oportunidad.

-Despertó, y las sirenas anunciaban que había pasado el peligro. Dos o tres personas del refugio se incorporaron un instante para escuchar, pero luego volvieron a recostarse. Nadie se levantó para irse a su casa; esa era su casa ahora. Estaban acostumbrados a dormir bajo tierra; se había convertido para ellos en algo tan habitual en su vida como ir los sábados a la noche al cinematógrafo o los domingos al oficio. Ese era el mundo que ellos conocían.

-Los alemanes son una maravilla, no dejan nada incompleto -comentó Johns-. Eso lo hicieron en su país. Ficharon a todos los supuestos dirigentes, a personajes sociales, a diplomáticos, políticos, líderes obreros, sacerdotes... y luego presentaron el ultimátum. Todo perdonado y olvidado, o el Juicio Público. No me sorprendería que hubieran hecho lo mismo aquí. Formaron, ¿sabe usted?, una especie de Ministerio del Miedo...




Burmese Days
George Orwell
[1934]



Burmese Days es el cuarto libro de Orwell que leo, y posiblemente sea hasta ahora la historia más humana de todas, aunque el leitmotiv de la alienación también está presente (Las otras tres: 1984, Animal Farm, Homage to Catalonia).

Orwell refleja seguramente en Flory y en otros personajes sus propias experiencias, siendo el mismo inglés nacido en India, y habiendo vivido unos años de su juventud en Birmania. La riqueza de detalles y sensaciones contribuyen a la historia, pero son desde luego las introspecciones y caracterizaciones de los personajes los puntos fuertes del relato.

There's a kind of spourious goodfellowship between the English and this country. It's a tradition to booze together and swap meals and pretend to be friends, though we all hate each other like poison. Hanging together, we call it. It's a political necessity.

Since then, each year had been lonlier and more bitter than the last. What was at the centre of all his thoughts now, and what poisoned everything, was the ever bitterer hatred of the atmosphere of imperialism in which he lived. (...) The Indian Empire is a despotism, -benevolent, no doubt, but still a despotism with theft as its final object.

'Have you got some picture of the life we live here? The foreigness, the solitude, the melancholy! Foreign trees, foreign flowers, foreign landscapes, foreign faces (...) This country's been a kind of solitary hell to me -it's so tomost of us- and yet I tell you it could be paradise if one weren't alone. Does all this seem quite meaningless?'